Abramos el Café de Nicanor

Yo vi un ave

que süave

sus cantares

a la orilla de los amres

entonó

y voló...

Y a lo lejos,

los reflejos

de la luna en alta cumbre

que, argentando las espumas

bañaba de luz sus plumas

de tisú...

¡y eras tú!

Y vi un alma

que, sin calma,

sus amores

cantaba en tristes rumores;

y su ser

conmover

a las rocas parecía;

miró la azul lejanía...

tendió la vista anhelante,

suspiró,

y cantando amante

prosiguió...

¡y era yo!

¡Cómo no empezar este bohemio sitio sin hacerlo por lo que me enseñó qué era el fin del bohemio!

Esa indescriptible sensación de dolor tan atrayente y detestada a la vez, ese palpitar que te destroza el pecho pero te deja un regusto aguardientado, ese mal mayor que hace que decir mi vida es una mierda quede banal y se prefiera un mi fin es un planeo hacia el abismo de la desidia. Tan cursi y adornado que hasta a tí te repugne. Eso, amigos mios, eso es la bohéme; ese lugar donde se pueda decir que el mayor don de la vida es una mujer, y a la vez, el peor de los castigos.

Empecemos amigos, por hablar del amor...